|
|
Чем ворожишь, красавица, меня?
Какой дурман дымится воскуреньем,
Чтоб взор остановившийся мгновеньем
Запечатлел фотограф в свете дня.
Пусть день ненастоящий - свет из лампы,
Но комнату твою он превратил
Потоком льющимся от театральной рампы
В проскений, залитый энергией светил.
Весь мир - театр, и ты актриса тоже,
И облик твой напомнил мне те дни,
Когда на берегу Лазурном кожа
От зноя бегством пряталась в тени.
Могла бы быть ты жительницей Ниццы,
Из Рима в Остию отправиться верхом,
Чтоб досок восковых квадратные страницы
Читая, переписывать тайком.
Но то была игра, и ты бы знала,
Когда я в комнату в твою входил
С рабом, несущим опахало,
Что мне известен твой ученый пыл.
Ты повернулась бы ко мне: "Ах, это ты, мой Плиний,
Как скучно пишешь ты, вот только про Вулкан,
Мне было интересно ... в остальном сюжетных линий
Немного. Пить хочется. Раб, принеси стакан".
И мы с тобой, уйдя от всех в таблиний,
Читали б книги ночи напролёт,
Пока январским утром зимний иней
Не превратился в пар, как снег и лёд.
Недолгая зима у нас близ Рима ...
Тут щёлкнул, вдруг, затвор, "Ах, это ты, Вьюрок".
Мечты рассеялись, как кудри дыма,
В окно с Невы повеял ветерок ...
|
