Дальномер

пилят мозг и эстетическое восприятие такие горе-стихоплёты, как ек и 11-й номер
но это неизбежные издержки всеобщей грамотности - "в общественном парижском туалете есть надписи на русском языке", как сказал ВСВ

А я давно говорю, что Маяковский, который мне близок -- первый рэпер.

_________________
Ничто не ново под Луной

Звучен
удар
стихоплётки
моей.

Подходи
следующий,
не робей.


Не бумага, лесенкой не получается

_________________
Ничто не ново под Луной

не понять – мужик ли, тётка –
стихоплёт со стихоплёткой


плесть стишки и песенки
нам поможет лесенка...

Понеслась по кочкам строчка...

_________________
Ненастоящий ЧКД. Ещё Лох, но на правильном пути.

В нынешнем "несоциальном" рэпе не то, что поэзия, и слова в общем то не важны... только ударения делай... А Маяковский поэт по содержанию, а "рэпер", ну так, чуток по форме...

зато полно сексуально-первобытных мотивов
"лучший отдых от долгих и утомительных мудрствований находишь в своей дикости" (Ницше)
распрягся народ - отдыхает

Недавно вышел "сборник стихов", к которому я имею определённое отношение. Выдержан в жанре "поп-панк".

https://share.amuse.io/album/pol-oktavy-kompromat
https://music.yandex.ru/album/25133347
Должен быть на сервисе Zvuk.

Звучит сходу немного странновато, но через 30 секунд "лампы в голове" прогреваются и дальше всё нормально.

_________________
Мои снимки. Не снимайте против света.

_________________
Мои снимки. Не снимайте против света.

Ирина Снегова ЛЮБОВЬ (1922-78)

У нас говорят, что мол любит и очень,
Мол, балует, холит, ревнует, лелеет.
А помню, соседка старуха, короче,
Как в старь в деревнях говорила: жалеет.

И часто, платок затянувши потуже,
И вечером в кухне усевшись погреться,
Она вспоминала сапожника мужа,
Который не мог на неё насмотреться.

Поедет он смолоду, помнится, в город,
глядишь – уж летит, да с каким полушалком!
А спросишь, чего мол управился скоро?
Не скажет, но знаю: ему меня жалко...

Зимой мой хозяин тачает, бывало,
А я уже лягу, я спать мастерица,
Он встанет, поправит на мне одеяло,
Да так, что не скрипнет в ногах половица.

И сядет к огню в уголке своем тесном,
Не стукнет колодка, не звякнет гвоздочек,
Дай бог ему отдыха в Царстве Небесном,
И тихо вздыхала: жалел меня очень.

В ту пору все это смешным мне казалось,
Казалось, любовь, чем сильнее, тем злее,
Трагедии, бури… какая там жалость!
Но юность ушла. Что нам ссорится с нею.

Недавно, больная бессонницей зябкой,
Я встретила взгляд твой – тревога в нем стыла,
И вспомнилась мне вдруг та старая бабка,
Как верно она про любовь говорила...

Про Сергея Стиллавина.

Почтенный муж, засевши в кресло
И проведя там миллион часов,
Уже не станет он Николой Тесла
И не придумает он новых слов.

Идя по рельсам, не меняя ракурс,
Летящих птиц не хочет он понять.
А если мысли нет (такой бывает казус),
На лик "царя" взгляд вспомнит он поднять.

В номенклатуре все найдёт ответы
И процитирует он воеводы клич.
Прикрыв притворством общества скелеты,
Обрушит злобу он на арт и китч.

С "царём" они похожи, как две бабки:
Все сплетни выдав и скривив табло,
Со своей лавки, в сторону качели,
Наводят на летящих ПВО.

_________________
Мои снимки. Не снимайте против света.

Новогодняя пародия.

Рано утром, на рассвете
Похмеляются мышата,
И котята, и утята,
И жучки, и паучки...

Ты один не похмелялся!
И сиреневым остался...

_________________
Мои снимки. Не снимайте против света.